До смерти, кажется, полшага

       
До смерти, кажется, полшага,
До встречи с вечностью полвдоха.
И я – беспомощная кроха,
На предосенней мостовой,
Гонимый дворика метлой,
Средь листьев,
       мглы,
       фекалий,
       блох…
Среди таких же смелых крох,
Назло судьбине колченогой,
Решившихся – своей дорогой…
Гребем – как будто без войны,
Без той убийственной вины,
Что возлагают – убивая,
Что – отдаляет нас от рая…
Как будто – средь земных прикрас…
Но мира нет ни в ком из нас,
И правды, искренности Божьей, -
Порабощенные мы ложью!
Со всех сторон, дверей, окон,
Щелей…
       До черных похорон
Нам запретили «видеть» правду…
Брусчаткой катят мимо авто,
И ты идешь,
       и я иду,
И мы как будто бы в бреду,
В этот прекрасный цветень лета,
Хоть без войны…
       но без «ответа».
Хочу «взмолить» сквозь вшивый рой:
- Эй, ДРУГ, пожалуйста, постой!
Вчера открылось мне прозрение…
Но тут же вспыхнет подозрение
В твоих глазах.
       И хлопнет дверь!
«Не бойся, не проси, не верь…»
До следующей весны закрыто.
(Прорвало трубы – перерыто
Меж нами…)
Хотя,
       дела не так уж плохи…
Но на брусчатке всюду блохи…


И я устал…
       И мне бы пасть,
Да прямо здесь,
       на грязный пол вокзала,
Иль где мы? В толчее базара?
Хоть где…
       мне, в сущности, плевать,
Ах лишь бы,
       лишь бы,
       лишь бы знать,
Не пронесется тенью мимо -
Подхватит под спиной незримо
Крыло Того, кто ближе к небу,
Кому не Бог – «краюха» хлеба…
И я, не веря в ту удачу,
Не выдержав, таки заплачу,
От этой светлой красоты…
Но…
       Где же?
       Где же?
       Где же, Ты?..
Повсюду бесовская снасть, -
Не оступиться, не упасть!
В пучине городских морей
Давным-давно уж нет друзей.
Нет права даже на ошибки.
И вновь оскал вместо улыбки...
Вчера товарищ оступился,
Упал на землю и разбился.
Ушел в каких-то двадцать пять.
И нам пришлось напоминать,
В созвездии множества начал,
Что смерть никто не отменял!
Мы были,
       есть
       и будем зыбки!
И нету права на ошибки.
И после морга, похорон,
Я встал…
       Я ко всему готов…
И снова серебром отвага,
Под росписью родного стяга…
В расстрельной глубине оврага,
Когда до смерти лишь полшага!
До встречи с вечностью полвдоха!..


И пусть пока ты с виду кроха,
На предвесенней мостовой,
Гонимый дворника метлой,
На «рыхлой паперти» вокзала,
Иль на затоптанном базаре…
Да хоть бы где.
       Ты должен знать,
Что это, в сущности, не важно,
На это можно и плевать.


       сентябрь, 2008 год