Без смысла

А что останется? Листва, печаль и боль.
И потеряв, и не найдя себя, сыграя роль,
Без грима быть, втирая в поры соль.
Останется свобода - на распятие,
Растрёпанной душою в непонятие.
Тупая гнусь ушедшим обстоятельствам,
Ключи от одиночества и вымысел предательства.

И грешностью, пролитым небом и разъярённым громом,
Непонятым словам вы оправданья не ищите снова.
Вы все великие!
И гонорары и рубли, и глупость комом.

Я габариды и подвальные баллады пройду без стона,
И презираю вас с бутылкой рома там, где нету дома.
Где примут молча и к объятиям прижмут.
Не то, что тут - в  зазнатие сожмут
И сами без таланта, без рифмы тебя критикой убьют.
Иронией сыграют, и жалостью размажут, слащавости вольют.

Коль нет мозгов и пищи для ума - пиши, листая!
Умоюсь, к серости примкнусь я, не рыдая,
О том, чего вы пишете, не зная.
И больше нету чувств. И с пустотой гуляя,
И время своей жизни вспоминая,
Я ухожу в себя, чтоб с песнями и словами слиться.
И нету смысла, просто я хочу 
От оков таланта освободиться.
Ведь всё это без смысла.