Сольвейг, моя Сольвейг,
ты, говорят, стара!
Все то же ожидание,
все та же песня,
которая пресна,
как горная стуря...
А век пустился в джаз.
Как гром, он неожидан.
Ему давай Бордо!
Ему - подай Бриджиду!
Соль!
Перцу! Перцу!
Он -
не любит то, что пресно...
Но ты, моя Сольвейг, ему не платишь
дани.
По-прежнему пылают белые снега
в горах,
как твой очаг.
А ты - у очага
И снова ты поешь,
поешь об ожиданье.
И вечный голос твой озвучивает сны
и зажигает в темноте костры весны.
И ночь спешит с вершин,
и, словно вдох легка,
туманные по небу разметавши косы,
она бежит, босая, ранясь об утесы,
и людям песнь твою несет
через века.
Песня Сольвейг
© Copyright: Нонна Звягина, 2008
Свидетельство о публикации №108091900950
Свидетельство о публикации №108091900950
Рецензии