***

Ложь, словно брызги над водопадом:
никак не поймешь. где есть точно она.
И в воздухе, и в небе, и в утреннем ветре.
И больно терзают, терзают слова.
Печаль и улыбка, уткнуться в падушку.
Не думать, не плакать, усердно молчать.
Не знаешь, что молвить? Пой то, что в наушниках.
Хотя... Так охото иногда закричать.
Ведь страсть - это вовсе не сладостность плоти,
но это эмоций отчаянный взрыв.
Из Хроник Оранго, положи их на ноты,
получится очень заразный мотив.
Мотив не прощанья, не боли, не плача,
мотив не побед и не бравых идей.
Мотив только страсти, эмоций и наций.
Мотив, спеленавший всех точно людей!
И все без остатка отбросить и молвить...
Но вот, ты ушла, а я грустен опять.
Осенние памяти... Больно, но четко.
Но может когда я смогу все сказать?..
И я получу из под пальцев на струнах
поломанный звук, да поломанный стих.
Ведь я менестрель - музыкант и придурок.
Весь в чувствах, банален, угрюм и строптив.
Не мастер, художник я стиха и слова.
И даже гитарный запиленный гриф
я изображаю как вечное что-то...
Основу, фундамент... Один на двоих.
Романтик и бабник, я маг и мальчишка.
Ног сотни готовы меня растоптать...
Но, все-таки, бывшая Миста сестричка,
прими извиненья... Удач. И прощай!

Лере ("четвертой")