Дом

Знаешь, наверное, я влюблен в твой молчаливый дом,
В задумчивость его стен, таящую дух времен…
И нет большего счастья, чем оставаться в нем –
С запасом терпения впрок…

Ветер пытается поддержать наш с тобой разговор,
Он мастер подбросить дров в очередной костер.
И я подобно собаке, разуму наперекор,
Падаю у твоих ног.

Стены дрожат о чем-то своем, скрывая немую мощь,
В них свежесть горной реки и шум можжевеловых рощ,
И твой непростой характер, похожий на зимний дождь…
А, впрочем,… зимы здесь нет.

Ты подчиняешь мой разум, пускаешь корни в асфальт,
В горной твоей местности рай превращается в ад.
С крыши твоего дома легко наблюдать звездопад,
Только желаний вот… ТОЖЕ НЕТ.

В тебе есть что-то от Бога, что-то от Брюса Ли,
Наверняка у тебя есть дети во всех городах земли.
Одни говорят, что ты первый, но талант свой зарыл в пыли,
Другие – что просто трус…

Тебе не нравится Rolling… не нравится Бунюэль,
Ты склонен менять свои мнения за кофе в постель,
Если мне близка живопись, тебе ближе пастель,
И дом разделяет твой вкус…

Но будут новые лица: сегодня, завтра, потом…
Они придут, чтобы слиться, остаться с тобой вдвоем.
И будут пить, веселиться, поставят его вверх дном.
Твой окруженный ветрами сказочный дом.