Если сверху летят мертвецы,
Значит на небе война.
Ты за холод меня прости,
Не моя хотя в этом вина.
Чтобы осень за гадость прощать,
Тело сомкни на куски.
Так срывается сладко: "****ь",
Вместо черного слова "Прости".
Уши режет мой русский акцент?
Боль в докторах после драк...
Я читаю глухой рецепт:
"Покормите голодных собак".
Это слово, сквозь страшную боль,
Вымя сосет на душе.
Здравых мыслей пьянит алкоголь.
Я хочу быть чужим атташе!
Прорастает собор и звонарь -
Кто врывается в недра из двух?
За мной в очередь встал январь.
Сделай тело таким же, как дух.
Я смотрю на себя сквозь стекло,
За которым кружатся листы.
Или я, или осень? Ну, кто
Их спалил? И вокруг мертвецы.
Я - как осень
© Copyright: Паха Мурга, 2008
Свидетельство о публикации №108091800841
Свидетельство о публикации №108091800841
Рецензии