Любви-то и нет

Любви-то и нет, не так ли мой друг?
Химия. Бред. Чувства. Замкнутый круг.
Но.
       Не о братской и материнской любви,
Ведь.
       Между мужчиной и женщиной, как ее не назови,
Другая эмоция вдруг проскользнет.
А что она есть… Давно никто ничего не поймет.

Но нету любви, - скажу я тебе.
Привязанность, нежность, ласка, жизнь, как во сне,
Окрыленность, бессонность, зависимость, страх,
Инстинкт, наконец. Вот что у всех на умах.
Влюбленность бывает у всех, наконец.
Так, молодой и глупый юнец
Влюбляется то в одну, то в другую, повинуясь природе
Весне, настроенью и даже погоде.

Заметьте, ведут себя так не только лишь «дети».
И, думаю, вы сами способны ответить
Куда и как гормоны ударят
И почему некоторые так часто страдают.
А что остальные? С серьезной любовью?
Назовем их убежденье мягко так: «нездоровье».
Но все ж, лучше: «вера». Слепая, обычная.
Всем людям, вообще-то, давно уж привычная.

Верят они, это чувство особое.
Некоторые даже, что к свободе способное.
На это скажу лишь: «Бедные люди».
Конечно, еще все те, кто их любит.
Нету какой-то «особой» любви. Есть лишь состав.
Смятый в колонну. Словно устав
Заучи его и поймешь непременно
В одном промежутке наша сумма переменных.

Прежде всего, инстинкт назовем, как причину,
И нехватку ласки, желание… найти себе женщину/мужчину.
Тяга к прекрасному тоже идет в расчет
С причинами, кажется, все. Вот.
Дальше. Опять окрыленность и нежность.
Запреты. То есть преданность и верность.
Туда же еще назовем постоянность
Самопожертвование и прочую странность.

Опять с плюсами. Скажем и о ласке.
О постели и прочих физических сказках.
О постоянстве этих явлений
И, что так лучше для будущих поколений.
Хотя последнее уж свойство скорее
Не сущность. Так что же люди с любви-то имеют?
Все, что могли бы иметь просто так.
Но с гарантией. Оплата за это пустяк.

Порою, время свое бесценное.
Порой, интересы вечно изменные.
Так же боль чуть-чуть потерпите,
Остальные запреты на себя примерьте уж
В общем, видим, что любви то и нет.
Шляпы снимем – словно на траур ответ.
Но возникает тогда вопрос: о чем же мои стихи?
Неужели так просто? О несуществующей и пошлой любви?