Поле мой дом

«Поле — мой дом»

Ночь, поле, солнце спит.
Художник тишину рисует.
Блюз злобой не звучит,
Блюз грустью поля отвечает.

Неистовый дикарь-рассвет,
Раскрыл глаза чёрной рабыне,
Она уходит в поле и поёт,
Закидывая хлопок в сумку хаки.

Водитель сельского автобуса молчит,
Он крутит руль и смотрит в поле,
Где парни мокрые, рубашки все в соку.
Водитель им почтенно в такт кивает.

У поля древние глаза,
Оно, как море помнит многих:
Солдат, гусляров, косарей,
Поэтов, шествующих с песней.

Оно, как море тоже дзень.
Порой, как джаз вопит до боли.
Великое, родное гуляй-поле,
Как верный, старый дробовик.

Брат дождь пришёл с сестрицей молнией,
И все втроём устроили веселье,
Как многогранное виденье,
Как лик страшащей красоты.

Пир кончен и восходит радуга,
Мать спектра в семь цветов,
Взгляд с чувством, фокуса талант,
Она, как ангел, безмятежна.

За ней крадутся к вечеру коровы,
И с ними времени пастух.
Играет танец свой на дудке.
Бровями бойко шевелит,
И погоняет танцем стадо.

Молоденькая, нежная луна,
Позёвывая, выплывает в небо,
Тем самым зазывая первую звезду,
А та, мол эхо: «Выхожу!»

Так день прошёл,
И снова ночь.
У поля есть чем поделиться,
Рассказы от людей, стихий и проза,
О том, как возвращался вечером домой,
Уставший, добрый наш водитель,
Но только щас он не молчит,
Он песнь завёл и в унисон,
Все пассажиры хором:
«Любимая, я еду, накрывай,
Чем Бог послал: рыбёшку, хлеба, тыкву.
Потом ты улыбнёшься, я усну,
А рядом верные детишки».