Маршрут

Красный сигнал светофора. Перекресток. Полуслепая старушка, еле - еле шаркая ногами, пытается, дрожащими от старости руками, опереться на палку, чтобы перейти дорогу. Останавливается на пол пути в ожидании…
Глаза ее давно перестали различать цвета ярко-синего неба, заходящего красного солнца, а взгляд наполнился безразличием ко всему живому, став безжизненным взглядом в землю. Она не боится смерти, она ждет ее. Когда-то она спасалась от нее в войну, укрываясь от взрывов, прикрывая голову руками, ища спасение… Все изменилось. Теперь, переходя дорогу на красный сигнал светофора, она встает по среди трамвайных путей. Поднимает свой гордый, наполненный безразличием к жизни и пустотой взгляд, в ожидании летящего трамвая, в надежде на обречении вечности и успокоения. Чего добилась эта старушка, пройдя войну, разве такой она представляла своё «светлое будущее»? Разве хотела «питаться» она пустыми бутылками? Или стоя в переходе, сняв древнюю шапку просить милостыню? Для такой жизни она спасала других, или для того чтобы сейчас, когда она «нашла спасение» в смерти, ее обходили?
Никто не окрикивает ее, никто не пытается помочь. Толпа не замечает или не хочет видеть ее, занятые извечной суетой они скользят мимо неё. Она одна, ждет верной смерти, только никто не спросит ее о причине отчаянного шага, никто не скажет, что по этим путям уже давно нет трамвайного маршрута...