не кажется?..

кровавые закатные оттенки
ложатся намертво
на молчаливые скаты крыш.
я сижу, свесив вниз ноги,
мои скулы сводит от смеха,
я слушаю бесконечность слов
о тысяче способов самоубийств.
мы же знаем, о чём пишем.
хрустальное новое сердце
с безумным звоном летит
в бесконечность пропасти.
я смеюсь ему вслед,
я - пустая оболочка. совершенно.
ты боишься меня: боишься
смотреть мне в глаза.
боишься ко мне прикоснуться.
моя жизнь ничего не стоит.
я могу её выбросить следом.
только смысла не вижу в этом.
и смеюсь от мечтательных мыслей:
только кукла могла такое придумать,
что она, всё же, умеет любить,
что может быть где-нибудь нужной.
у меня с лица не сходит улыбка,
в глазах - приклееенные слёзы,
я вечно смеюсь над собой.
и скрываюсь в фарфоровой пыли,
закрашиваю гримом бледность.
я слишком горд, чтобы сказать.
ты слишком равнодушен,
чтобы мне как-то ответить.
ты любишь - отчаянно - любишь.
любишь до боли других кукол.
а я холоден и слишком хрупок.
вместо тысячи слов я дарю
лишь один поцелуй...
только ты сочиняешь стихи
и молчишь.
я пишу свою прозу в рифмах
на крышах.
ты говоришь об относительности
счастья так,
будто бы оно существует.
я в своё откровенно не верю.
куклы могут обойтись и без него:
такими их создали люди.
бесхозная, глупая, пустая кукла,
да что она понимает в чувствах?
да что она знает о человеческом
счастье?
а вы знаете о боли в куске хрусталя?
я смеюсь от отчаяния,
и смотрю вниз без опасений.
я смотрю на них и улыбаюсь.
они смотрят на меня, стирают пыль.
и им кажется, что всё в порядке.
они идут, своими путями - каждый.
я беспечно смотрю в опрокинутое небо.
холодею от порывов ветра.
тебе не кажется, моя любовь,
что в мире этом слишком много
холодных, безответных кукол,
которые -
живые среди мёртвых?..