Вновь под дождём открывается небу душа.
Падает, плачет, о зонт разбивается вечность.
Мимо прохожие люди привычно спешат,
приподнимая от ветра озябшие плечи.
Осень дожди принесла, и от этих щедрот
солнце остыло, чуть светит и щурится слепо.
Руки раскинув, кружит - поворот, поворот, -
прямо по лужам чудак-человечек нелепый.
И, позабыв до поры про приличий черту,
мокрый до нитки - куда-то спешить уже поздно,
ловит губами горячими дождь на лету.
Время течёт по щекам, как счастливые слёзы.
Прохожий
© Copyright: Григорий Калашников, 2008
Свидетельство о публикации №108091700323
Свидетельство о публикации №108091700323
Рецензии