Размышления о нерукотворном памятнике

Сидит поэт, стихов не пишет,
Уставив очи в потолок,
Устал писать и рифм не ищет,
Словесный прекратив поток.

Мечтает он, чтоб зарастала
К нему народная тропа,
И как две крысы с пьедестала
Грызут оливки от венца.

И нет врагов, и нет забвенья,
Ведь и не узнал его никто,
Не плакал от его творений,
Не мылся в душе прям в пальто.

Ирония судьбы… Где ж смысл?
В чем смысл? Смысл чего?
Вопрос повис… Кого спросить?
Соавторов, друзей, врагов?

А крысы гложут пьедесталы,
Им не дано их воздвигать,
Подумал так – и легче стало,
Принялся вновь стихи писать.

Поэт в раздумьях вскрикнул: Боже,
Вот напишу стихотворенье,
Его прочтет народ, и что же?
И тут пришло к певцу прозренье.

Стихи не воробей, не заяц,
Как вылетят – так прямо к людям,
Обратно их уж не заманишь,
Всю жизнь скитаться в людях будут.

Летят стихи волной в эфире,
Кто примет их, решают сами,
Им хорошо, ведь в этом мире,
Им всюду дом под небесами.

Им всё равно, что злой склерозник
С утра забыл принять таблетку,
Что от мороза вянут розы,
Что нету света в туалете.

Ой, сбилась… Что, бишь, я? О чём ли?
А вспомнила! Склероз замучил…
Я автора стихов не помню,
Да и стихов, что даже круче.

Я думаю, он не в аффекте,
Что я его стихов не знаю,
Пойду приму ещё таблетку,
Газету Правду почитаю…

Схожу к соседке, выпью чаю,
Сварю варенья, пол помою,
Каналы попереключаю,
Потом усну сама с собою…

Так живо наш поэт представил
Весь этот бред в воображеньи,
Как монумент, что он поставил,
Склерозом погружен в забвенье.


О, автор!
Мни
В дни
Свиданья с музой,
Что ты достоин восхищенья!

А как намнешься вдоволь,
Так
С легкою душой
Прими, увы, своё забвенье!