А ты один на три часа
и дышит мегаполис.
Позавтракал ты кофе -
не естся бутерброд...
Идёшь куда-то, медленно
куря на облицовке...
испачкалось пальто? и что?
Не смотрит ведь никто.
Плутаешь в переходе
с витринами киосков
не дружишь. бусы, кофты,
прикольные значки...
А в кошельке твоём большом
размокла пятисотка
на что потратишь? на еду...
хоть книгу бы хотел...
Захочется вдруг есть. куда?
О, да. В макдак. Конечно.
И сделать хочется звонок
и прокричать в трубу
какой он гад. или мудак.
или ещё там кто-то...
но ты не станешь - обещал
и расхотел уже.
отправить, что ли, смс?
А если спит... не будешь.
Разбудишь если - ведь потом
такккой вот груз вины.
хотя ведь скажут: глупо, ну!..
и ты... ну хоть заткнёшься.
но - не молчать. и ни за что
за дверь не выходить.
17.9.8.навеяно брожением ума по проспекту Мира.
К себе
© Copyright: Дрей Флеминг, 2008
Свидетельство о публикации №108091701189
Свидетельство о публикации №108091701189
Рецензии