Самокритика

Это какая-то нравственная анорексия,
Жрать чужую любовь и блевать стихами.
Рваться на ветру в несвоей стихии,
Влезть, хоть на минуту, в чужое такси и
Вывернуться наизнанку кровавыми потрохами.

Стать ярым блогером, постером и live-журналистом,
Тебе было просто, ты справился на «отлично»
Зачем тебе окна во двор, есть же Окна-Vista!
И ты ( с монитором своим vis-a-vis) стал
Известным в рунете поэтом и пофигистом,
Хотя никому до сих пор не известен лично.

Быть главной осью в картине переворота мира
Тебе так привычно, что ты цинично зеваешь.
Такой матёрый, ты заряжаешь мортиру,
Выбрав мишень в своём словострельном тире,
Входишь в чьи-то жизни словно в сортиры
И, выходя, за собой дерьмо не смываешь.

А знаешь, есть люди: вот те пишут, так пишут!
Им не до тебя. Им в себе не сгореть бы...
Смотришь в монитор — там живут, а не ищут,
И в груди тоска разливается тишью,
Хочешь завернуться винтом в эту нишу,
Только вот никак — слишком разные резьбы.

И будешь ты вдыхать чьи-то жизни и смерти
Вплоть до передоза, до истощения от анорексии.
А потом всё спутается: те и эти
И придут к тебе чьи-то Вуду и чьи-то Йети,
Принесут гонорар в чёрном-чёрном конверте
За твои стихи, даже в чём-то и неплохие...