Нет мыслей, даже тех, неброских...

Нет мыслей, даже тех, неброских,
Мы ими больше не грешны;
Лишь полные отгадок сны,
Словно творенья двух Тарковских.

Мы иногда целуем снег,
А иногда мы мчимся к пальмам -
Оттуда мы кидаем камни
В тот свет, которого уж нет.

Но меж камней кидаем розы
(хоть выбираем подешевле)
Затем, вздыхая еле-еле
Идем опять к своим морозам.

А дни спешат, как я, как каждый,
А сны хотят нам подсказать,
Что избавленье - это яд,
Который выпьем мы однажды.

И кончатся дни лета и зимы,
И в море мертвенно-зеркальном,
Как в зеркале, отгадку тайны
Увидим - кто же были мы?

Я пью его, по капле, по чуть-чуть,
И привыкаю к яду понемногу,
И все ищу, ищу свою дорогу,
Но кто ж отсюда мне укажет путь?

И как увидеть в отраженьи
Вместо мерцающей Луны
Ту душу, что дарила сны,
Сама скрываясь в сновиденьях?

А я ведь даже не поэт...
Но где же то, чего достоин?
Мы сколько в этом мире стоим -
Кто даст ответ?
       Ответа нет...