Я сам творю свою удачу...

Я сам творю свою удачу,
Рисую, словно кистью на холсте.
Возможно, жизнь переиначу,
Начав все снова на пустом листе…

А, может быть, от злости и обиды,
Все изорву на мелкие клочки,
И буду складывать из спичек пирамиды,
И вновь разваливать, собрав почти.

А после – снова, подбирая краски,
Души всю гамму на палитру положу,
Найти попробую и доброту, и ласку,
И, может быть, свою работу завершу.

Но, отойдя в сомнении в угол дальний,
Увижу новое сплетение теней,
Найду изъяны в чистоте кристальной,
И сразу стану много крат сильней!

Лишь испытав восторг и боль отчаяния,
Возможно смысл бытия постичь,
И довести до глупого сознания,
Хоть низведи его, хоть возвеличь.

Что белый цвет – лишь сумма красок спектра,
Вобрал в себя и небо, и цветы,
Дыханье леса, дуновение ветра
И вечно новый аромат мечты…

Но как найти критерий света,
Богатства красок, глубины души?
Не разгадать так просто этого секрета,
Ни одного холста не завершив…

Я сам творю свою удачу,
Пусть, неуклюже, глупо и смешно.
Возможно, жизнь переиначу:
Начать все снова - вовсе не грешно.