Поэт - не профессия

Поэт - не профессия, - национальность,
Монетой за стих не бренчите!!
В ответ лучше трепетно вы помолчите,
Прощая и фарс, и банальность.

Поэт не становится профнепригодным,
На пенсию выйти не в силах!
И нет от заразы спасений природных
От той, что пульсирует в жилах.

Но вот в чём беда – нет на карте страны,
Где поэты имели б гражданство!
И вот потому они обречены
На вечное с посохом странство!

Купить вы сумеете детский билет,
На велосипед и собаку.
И лишь для поэтов билетиков нет,
Но ты не устраивай драку!

Поэзия-лирика - это не жанр,
А “Вирус Умо–Дефицита”,
Дышать неумение рыбы без жабр,
Рыбак у „разбита корыта“!

И если однажды уж переродились
В чудачество клеточки мозга,
То признак надёжный: теперь вы дожились,
Не выстегать до смерти розгой.

И Муза потворствует Рыбкой Златой,
Бранится тщеславье-старуха,
И строишь палаты одну за одной,
Назад оглянёшься – разруха!!!

И, сколько ни вешай замков на педаль,
Зависимость проча прикончить,
Зарок превращается в строчку, и сталь
Горячая молота хочет!

Союзы писателей – истинный бред,
Поэту поэт – отравитель.
Презренье и зависть печатают след
Обратно в глухую обитель.

Но - братец, утешься!
И Бог был один,
Когда сотворял себе Землю!
И вот он бессменный её Господин,
А большего жаждать тебе ли??!!

Колбасит с утра опохмелия дрожь -
Напейся строкой, как стаканом.
Собаке – собачья, ты так и помрёшь
Невылеченым стихоманом.

Поэт – не профессия, - кара Богов,
Насмешка небесных магнатов!
Мы крохи сбираем с их пышных столов,
Бедны,
И несметно богаты.