Поэма про поэта и его сожителей, или случай в комм

Коммунальная квартира. Вечер. Тусклый свет лампы в коридоре. Соседи, как обычно, перемывают друг другу косточки. Очередь дошла до самого, пожалуй, необычного из обитателей этой квартиры – поэта.

Все говорят: «Поэт? Да что ты!
Они все умерли давно,
А то, что по ночам кропаешь, –
Возьми да выброси в ведро.
И не смеши народ разумный
Своею лирикой безумной»

Поэт ответил: «Может быть,
Вся лирика моя безумна.
Но разве гений пишет,
Что разумно?
А что мешает гением мне быть?»

Все говорят: «Вот сумасшедший!
Пришел - и пишет, пишет за столом.
Ему кричат – поешь иди! А он: потом.
Ну? разве это не безумно?
Нет, совершенно не разумно!»

Другой: «А как-то раз, часу в восьмом,
Он завалился полупьяный.
Разило водкой, коньяком
И вроде бы упал он в яму.
Ну, разве это не безумно?
Нет, совершенно неразумно!»

Поэт: «Что мне ответить вам?
Вам не понять моей души,
Моё желанье жить в тиши.
Для вас все творчество – бедлам.
Что я могу ответить вам?»

Еще один: «Что ж - не бедлам?
Ведь в комнате повсюду хлам,
Бумаг каких-то, книг, разбитых ламп.
Ну, как же это не бедлам?»

Поэт: « Ну, кто же в этом виноват,
Что лампы мало так горят?
Я иногда пишу всю ночь,
Черновики бросаю прочь.
Поэтому такой бардак»

«Но комната же - не чердак!
Эй, разбирайте свой бардак!
Идите и устройтесь на работу,
Найдите себе хоть одну заботу
Вместо того чтобы незнамо что писать!
Быть может, вас и станут уважать!»


Поэт: «Помилуйте, ведь тоже я тружусь.
Я каждый день как в колесе верчусь!
Вам не понять натуры Человека,
Вы – граждане чудного века!»

Ему: «Мы все живем в своем веку,
Хорош молоть свою нам чепуху!
Опять смешить народ разумный
Своею лирикой безумной».

Поэт: «Я вам прочту стихотворенье.
Нет, не надеюсь на почтенье.
Все это плод воображенья,
Но чудное стихотворенье»
 
Ему: «Ну что ж, послушаем мы вас.
Спешить сегодня нам не надо.
Зажгите-ка свою лампаду
И начинайте ваш рассказ!»

И начал он: «Часу в восьмом
Знакомую картину вижу:
Меня назвали дураком,
Считая, мол, что не обижу
И не накинусь с кулаком.
Да, это так. Но я словцом
Своим, не знающим почтенья,
Так опишу все похожденья,
Что не сочтете дураком»

Его прервали: «Что? Угроза?
Да это не стихи, а проза.
Что вы хотите нам сказать?
Вы смеете нам угрожать?»

Поэт: «Да я никто! Да как я смею…
Вот, разве только, тот журнал,
В коем зарплату я имею…
Колонку посвятить мне вам?»

Ему: «Извольте нам ответить,
Что вы за шутки здесь
изволили шутить?
Хотите нас поработить?
Нет. Не позволим.
Мы вам сказали лишь, как жить,
Чтобы не быть таким изгоем!»

Поэт: «Как много в этом слове!
Быть может, я хочу изгоем
Уйти из города в леса,
Где происходят чудеса.
Душа моя непримирима,
Свободы жаждут очеса»

«Да мы и слов таких не знаем!
Живите, как угодно вам.
Мы вам же лучшего желаем.
Да провалитесь в свой бедлам!».

Все расходятся по своим комнатам. Поэт остается один посреди коридора

Поэт: «Перед опасностью
Позорно малодушны
И перед властию презренные рабы…
Нет, не хочу я быть послушным.
И не желаю знать узды!»

Поэт заходит в свою комнату

И снова ночь. Горит лампада
Листочками усеян стол.
Поэту ничего не надо…
Пусть длится вечный разговор…