Утро мертвых

это утро совсем не такое
облаков отвердевший прах
и еще вчера голубое
небо тонет в больных тонах

это утро бессвязно и зыбко
люди гасят последний свет
ни доверчивости, ни улыбки
в этих сумрачных лицах нет

Как же так: не найдя ответа
мира красочный мотылек
сомневающийся, многоцветный
снова в спячку берложью лег

и как есть засыпая в зиму
уходя под беззвучный лед
всю свою красоту и силу
он земле ни за грош отдает

для чего ж он пророс над сумраком
все искал своего пути
чтоб вот так наркоманом судорожно
в подземелье опять сползти


нам бы в травах под звездопадом
прославляя отца и мать
жить да жить бы, вставать да падать
чтобы после опять вставать

просыпаясь еще до свету
петь от радости, ждать беды
по сырому идти по следу
вифлеемской живой звезды

да трамвайным путем раздавленным
прочь из города выходить
жизнью хрупкою, даром даренной
чуть прогорклое время пить

но уже над домами серыми
птица Сирин поет — кружит
и крылом своим черным меряет
как покойницу нашу жизнь