Осень – странная вечная хворь, -
не завися от времени года,
она прячется где-то внутри,
как старик, реагируя на погоду.
Это – Мир из багряных цветов,
одевший заблудшую паству
в парчовые рясы лесов,
цитирующих Екклесиаста.
Нет времени, только одна
протяженность, такая, как будто
я сплю, или делаю шаг из окна
в нелепой надежде стать Буддой.
Её бы назвать болезнью души,
мелкая морось которой
мешает бессмысленно жить,
напоминая о скором
приходе седого врача, -
он, белый, с лекарством из снега
заставит мой Мир замолчать,
И хворь прекратится, и небо…
Вечная хворь
© Copyright: Ольга Шерстобитова, 2008
Свидетельство о публикации №108091503386
Свидетельство о публикации №108091503386
Рецензии
А здесь, Олечка, извини, ворчу! Ну не проработала ведь!!! Я знаю, что дело не в лени. Ты видимо посчитала, что так натуральней, но ты же сама говорила, что поэзия - это изнурительный труд! Я бы сравнил это стихотворение с палитрой с красками для стиха, который не появился.
Игорь Игумнов 13.04.2009 13:41 • Заявить о нарушении
Игорь Игумнов 13.04.2009 13:41 • Заявить о нарушении