Ветер

Этот ветер... Опять этот ветер...
Дань осеннему Божеству...
Он, качая безвольные ветви,
Обрывает сухую листву...
И дрожит у него на ладонях
Красных клёнов последняя грусть,
А на наших потёртых погонах
Золотится осенняя Русь...
Из горячих песков Туркестана
Возвращается мой батальон
И тревожит зажившую рану
Колокольный приветственный звон...
Я храню в неразлучном планшете
Ваших писем скупую печаль,
Отводивших святым амулетом
Острых сабель бухарскую сталь...
Третью осень я с Вами в разлуке,
Больше года нет писем от Вас...
Снятся мне Ваши тонкие руки
И тепло удивительных глаз...
Сколько раз мы гуляли лугами
Вдоль теченья ленивой Оки,
Любовались её берегами,
Пересудам людским вопреки...
Этот ветер... Опять этот ветер...
Он волненьем меня бередит,
Возвращение наше приветил
В край берёз и стыдливых ракит...
И теперь я молюсь, чтобы ветер,
Нас встречая с победной войны,
На поклоны скитальца ответив,
Не развеял надежды мои...