Без... я

В такие моменты, мне хочется выйти на балкон и покурить.
Но я не курю, не курил и уж точно не стану. Сейчас - ничего не стану делать, даже приводить мысли в порядок - у них не может быть порядка и числа. Когда смотрю – ничего не вижу, это просто действие от без… я.

Никак не могу сказать, что же со мной. Может это бессилие, онемение, отупение. И все помолчат - ты молчишь. А что говорить? Нечего.

Бегаю по ночам, меньше чем раньше, задыхаюсь в удушливой ночи. Свет выключили, а обогреватель забыли - жар не спадет.
Читаю. Много. Очень. Больше чем обычно совершенно не нужной и обрывчатой информации. Скатывается по сознанию капельками пота, и влажная дорожка быстро испаряется. Уже что-то другое скользит за шиворот.
Работаю? Концентрация зашкалила за отметку "минус" 415 по фаренгейту - не горит. Примерзнув к кончику пальцев в тонких хирургических перчатках – не оставляя отпечатков, преступных следов – «я здесь был». Нет, не был и не скоро появлюсь.

Ничего не чувствую… ни холода, ни боли. Тихо. Пусто. Спокойно.