Той женщине писал письмо,
Прошла уж ночь и не заметил.
Читал и рвал, бросал в ведро,
Курил и думал: что ответит?
Осенний ветер гнал листы
По остужённому асфальту.
И облетевшие мечты
Метались, подчиняясь факту.
Пришла пора, увядший лист
Опав, сменил окрас на тусклый,
А факт был прост – теперь один
Сидит в квартире своей курской.
Так и не тронуто вино
И на площадке кто-то спорит,
Чужая жизнь через окно
О чём-то громко песней вторит.
И тикают теперь часы
Считая время расставанья.
По факту все эти листы -
Простое глупое страданье.
Нет, не ответит, ну и пусть.
Пусть пачка снова опустела,
А он опишет свою грусть.
И новый лист и снова белый.
Той женщине
© Copyright: Панков Андрей, 2008
Свидетельство о публикации №108091404236
Свидетельство о публикации №108091404236
Рецензии