Кто-то любит сложно, а кто-то - проще.
Типа - берег с пальмовой рощей,
И океана прибой,
И закат невозможно розово-голубой.
И каждая строчка -
Отдельная мысль. До точки.
Чтоб в выси - высь,
А дно - на дне.
И в году чтоб триста шестьдесят дней
Плюс не четыре, а пять,
Чтобы нечет чёт победил, и вспять
Ничего не текло,
И не влекло
Куда-то в потустороннюю даль.
А пресловутая чтоб медаль
Имела похожие стороны.
ВорОны не жены вОронам,
А почти что воробушки,
Как стихи-поскребышки,
Мусор, рифмующийся красиво.
Главное - неторопливо,
Ровненько и построчно,
Чтоб слоги ложились точно,
И мысль за угол не заворачивала
И лишнего не заморачивала,
А падала таким себе кирпичом,
Которому все нипочем,
Или телом, у которого не раскрыт парашют...
Да нечего сравнивать, я, в общем, так и пишу.
так и пишу
© Copyright: Елена Хоролец, 2008
Свидетельство о публикации №108091401363
Свидетельство о публикации №108091401363
Рецензии