И на склоне перед бездной,
Где холодный ветер дует,
Жить уже неинтересно,
Будни просто не волнуют.
Умереть, родиться, падать –
Нету разницы и смеха.
Труп, игрушка, кукла, падаль –
Демиургам на потеху.
И кричать от боли едкой,
Разбивающей все тело,
Написать себе заметку,
Что вся серость надоела.
И уйти, взмахнув крылом,
Отразившись в свете окон,
Выпасть снегом за окном
И растаять в блике теплом.
И на склоне перед бездной...
© Copyright: Николаева Анна Валентиновна, 2008
Свидетельство о публикации №108091401014
Свидетельство о публикации №108091401014
Рецензии