***

В тихом омуте поднебесья,
Он летел и рвал руки,
Он летел и не мог проститься,
С тем, что он любил и грезил,

Тем, что мог бы еще пытаться,
Тем, что плыть было в нем желанье,
Он страдал, но не знал, от чего так.
Было высоко в нем желанье,
Было в нем и еще что-либо,
Он скреплял все свои мечтанья,
Тонкой гранью за все «за» и «против»
Но осталось лишь настоящее,
И оно все сильнее давило,
На его мимолетный подвиг,
Подвиг выжить—да, что там право!?
Весь полет был сумбуром-бредом,
И не нужно теперь стараться,
Так как нет в нем того-что надо,
Вещи-строки и незачем рваться,
в высоту – даже в то поднебесье.

Только нет и не будет покоя,
Только сущность и та тупая,
И не нужная – никому,
В первую очередь и ему!
Ни тебе – и не вам – ЕМУ!


03.02.2004.

       * * *
Без памяти,
до Бога подать рукой,
Без памяти,
для тебя все одной,
без памяти,
мысли служат мечте,
без памяти,
потчуют голову не те,
и так сложно и страстно,
когда хочется жить,
и совсем не напрасно,
Предлагаю немного тужить,
Но без памяти…
12.07.2002.