Она не знает его

Она не знает его, а он общается с ней,
И в одноклассниках много есть давних друзей,
Но что-то тянет к нему,
И каждый вечер их течет диалог.
Он пишет ей вновь и вновь,
Как ты собой хороша,
И вроде льстивый подлог,
Но вновь трепещет душа,
И понимают они, что эти игры совсем-не любовь.

По стеклу, дождь осенний застучал,
Желтый лист, бережно на землю пал.
И течет нежный разговор в ночи,
И горят вместо лампы две свечи.

Она не любит его, он крепко спит за стеной,
Но завтра целый день с ним, он-муж и он выходной,
Но будет думать о том,
Кого еще не знает совсем.
И долгожданная ночь соединяет их вновь
Но понимают они, что-это все не любовь,
Он далеко от нее, не поднесет ей никогда хризантем.

Дождь прошел, и упал последний лист,
Воздух свеж, да и солнца свет лучист,
Вновь дворы наполняет детвора,
Ах, как жаль, их закончилась игра...

Она останется с ним, хоть он не мил ей никак,
У них растут дочь и сын, и это ей не пустяк,
И накрахмалив белье,
Она с ним сядет болеть за Зенит.
И побегут день и ночь
в накатанной колее
И повзрослеет их дочь,
На этой грешной Земле
И жизнь вернет им сполна, утраченный колорит.

Соловьи, отпоют осенний блюз,
Путь един, значит-в этом только плюс.
Лик ее, светится сияньем льдов,
Может к ней, возвратилась вновь-любовь.