Он шахматистом был совсем неважным,
Но млел от вида шахматной доски,
То мнил себя воякою отважным,
То королём, рыдая от тоски.
Играла кровь с доскою чёрно-белой,
Где в поддавки, где раненым конём.
Бросался он в любые схватки смело.
В экстазе мог пробить башкой проём.
Бойцу не чуждо было и коварство,
Которого в нас всех хоть отбавляй.
Но если в схватках становилось слишком жарко,
То звоном остужал всех Разгуляй.
Ну, так о чём я? Да, о жарких схватках,
О ранах, неоправданных в бою,
И о блестящих старых русских латах,
И о берёзках, что над павшими поют.
А степь доски всё также в чёрно-белом.
В низовьях кровь, там продолжают бой.
И ни одна на ушко королева
Не скажет: - хватит, вот шинель, иди домой..
Досуг
© Copyright: Любовь Ос, 2008
Свидетельство о публикации №108091204002
Свидетельство о публикации №108091204002
Рецензии