Это такой ритуал, когда замертво листья
Падают. Нет, не игра, не коллаж на заборе.
Осень - упрямая женщина. Мы с нею в ссоре.
Делим с истерикой грустной рябинные кисти.
Эта семейная драма уж входит в привычку.
Я засыпаю, и словно мифический "кто-то",
Как пианист, что однажды запутался в нотах,
Мелко дрожу, ожидая свою электричку.
Осень на рельсах последней в году паутиной,
Стылыми ветками и облаками без края.
С гордым презрением листья в лицо мне швыряя,
Краски мешает, довольная этой картиной.
Это такой ритуал...
© Copyright: Марина Миллер, 2008
Свидетельство о публикации №108091202305
Свидетельство о публикации №108091202305
Рецензии