Раисе Сарби

Я в прошлой жизни не была поэтом:
Ни Пушкиным, ни Тютчевым, ни Фетом.
Но выпало мне счастье в жизни этой
Прийти на белый свет душой поэта.

Наверно, я была лихим гусаром —
Жизнь пронеслась одним шальным угаром,
И, на дуэли пав совсем не старым,
Я понял, что всё это было даром.

А может, я была дородной тёткой,
Плохой соседкой, сплетницей, трещоткой,
Детей лупила половою щёткой
И слыла скрягой, бестолочью, жмоткой.

Наверно, приходилось мне родиться
Начальником какой-нибудь столицы,
Когда народ, привыкший не лениться,
Моим столам приказывал ломиться.

В английском замке, нежной и красивой,
Была однажды женщиной счастливой,
Все беды проносились где-то мимо,
Ведь я любила и была любима.

В другую жизнь была грешна, конечно,
Всё получить пыталась я поспешно,
За что-то я была тогда повешена,
А может, просто разумом помешана.

Я много разных жизней проживала —
Багаж моя душа несёт немалый.
Я лишь поэтом только не бывала:
За все грехи за раз — не отвечала.

Судьбой гонимые и ею же согретые,
В последний раз рождаются поэтами,
Лишь так грехи былые искупляются —
В последний раз поэтами рождаются.