Время - что сито и в нем наши души,
Телесы теряем мы там без конца.
К прискорбию пьяница, что в день с утра глушит,
Скопил стеклотару и купит винца...
К забвению время как смерчем уносит,
Не малые сёла, а свечей города...
Однако иные, не пулей гонимы,
В синюшные ямы иль манит игла...
А человек - такая машина...
И все, получилось, из-за топора...
А многие ищут: кто силу, кто волю, и много искателей в нашей толпе,
Постойте, Други, а разум на что же, творите прекрасное как Маяк о себе...
В сплетении дорог, на камень не ходи...
© Copyright: Погибший Данко, 2008
Свидетельство о публикации №108091104005
Свидетельство о публикации №108091104005
Рецензии