И не то, чтоб от этой нежности невозможно дышать

И не то, чтоб от этой нежности невозможно дышать,
Просто что-то в груди щемит, и боишься вдоха;
Понимаешь - теперь не уйти и не убежать,
Без него теперь просто не-вы-но-си-мо плохо.
 
Видишь - ноги не держат /куда бы мне здесь упасть?/,
Сердце бьется отчаянной птицей в груди, как в клетке.
Изо всех сил твердишь: "не пропасть, как_бы_не_пропасть".
Так не каждого любят, не каждый. ТАК любят редко.
 
Когда за руку взять - и лететь, пока хватит сил,
Пока лбом в потолок не упрешься, скребя побелку.
Понимая, что если бы он тебя попросил,
Ты поставила б время на "stop", поломав все стрелки.
 
С ним легко по асфальту сухую листву пинать,
Отражаясь вдвоем в предзакатных осенних лужах,
И глазами блестеть, чтоб по этому смог понять:
"Ты мне нужен, /О господи-боже/ КАК ты мне нужен!"
 
Его хочется кутать в ладони, губами греть,
Любоваться до рези в зрачках (как от солнца бывает),
Пополам делить радость, любую беду терпеть,
Разбивать на двоих в феврале снег и грозы в мае.
 
Обещать, что любимым, как прежде, он будет впредь,
(Кто-то свыше на общую нить нас решил нанизить).
За него лишь одно невозможно никак - умереть...
За него так нелепо-отчаянно хочется выжить.