Числа

Бывает так, что ходишь сам не свой
И собираешь, как пятнашки, числа.
Не ты и ты и, вроде бы другой,
И то ли сам чугунный, то ли мысли.
И нет тебе покоя в светлый день,
И нет тебе улыбки тёмной ночью.
Ведь днём охота постоянно в тень,
А ночью ты на свет всё время хочешь.
Не понимаешь сам себя давно –
Да, вроде бы и так живётся складно.
Тебе уже почти, что всё равно –
Проехал день, уснул, проспал и ладно.
Но всё равно на глубине души,
Осадком выпала на дно дневная серость.
И ночью собираешь лишь гроши,
А слитки не даёт захапать смелость.
И видишь ты во сне чудесный край,
Но стоит лишь проснуться на минуту:
Всё тот же опостылевший сарай,
Ещё времён столетней мрачной смуты.
Хотелось бы уехать в тишину,
Там слушать, как она спокойно дышит,
Но ты в своём сарае как в плену
И тишина тебя уже не слышит.
Уже почти привык ты к суете
И к людям, что вокруг тебя мелькают.
И пусть себе мелькают люди те –
Тебе то, в прочем, разница какая.
Пусть жизнь летит, забыв про тормоза –
Тебе плевать, что послезавтра будет
И завтра вряд ли скатиться слеза
По поводу того, что мало любят.
Не любят – значит буду без любви –
Себе ты скажешь твёрдо между делом.
А Купидончик маленький в крови –
Поранился о собственные стрелы.
Ему не до тебя в который раз,
Он спиртом заливает свои раны.
Ещё ему вчера набили глаз
И в темноте облегчили карманы.
И ты не понимаешь смысла слов,
Когда любви покорен стар и молод –
Ведь от любви, порой, такое зло –
Ей только выдай карточку и повод.
И что же делать? Как же жить теперь?
Глобальное задумать надо что-то,
Но стоит только выглянуть за дверь,
Как душат сразу мелкие заботы.
Ну вот и ходишь сам себе не рад
И вечно задаёшься ты вопросом –
Зачем в войну играет детвора
И курит по подвалам папиросы?
И ходишь сам не свой ты по утрам
И вечером, и днём, и тёмной ночью,
Ты видишь в подворотнях стыд и срам,
Но по другому жить уже не хочешь.
Да и зачем? Не всё ли к одному?
Ведь на забег всегда положен финиш,
А там тебя полюбят и поймут
И груз тяжёлый там, конечно, скинешь.
И упадёшь лицом в блаженный свет,
И зачерпнёшь его в свои ладони,
Найдёшь ты там и правду и ответ,
И в этот миг ты сразу же утонешь,
Но вынырнешь с обратной стороны –
Опять ходить, себе не зная цели.
А Купидон теперь пришёл с войны
И держит мир в оптическом прицеле.
Ты вырос, возмужал, через года
И вот уже пора бы всё осмыслить,
Но всё равно ты ходишь как тогда
И как пятнашки складываешь числа.

06. 09. 2005 г.