"Из всего написанного люблю я только то, что пишется своей кровью.
Пиши кровью - и ты узнаешь, что кровь есть дух." Ф. Ницше "Так говорил Заратустра"
Кровавые стихи
Листок истерт, закончились чернила.
Поэта память строк не сохранит.
И муза вновь сама себя корила,
Что труд навеки будет им забыт.
Но кровью брызнет он своей на стены.
Багровой краской пишет он слова.
Поэт не против роковой замены.
Стихи рождаются - кружится голова.
Не жалко крови - труд его окончен.
Он всё сказал - душа его пуста.
Её безжалостно порвали в клочья,
И не начать всё с чистого листа.
А муза уже вечность тихо плачет.
Она бессильна всё назад вернуть.
И для неё весь мир ничто не значит.
Тогда, с поэтом, её кончен путь.
И только лишь стихи на старых стенах
Дадут ей силы ту печаль забыть.
Да, кровь её опять струится в венах,
Но ей теперь его душою жить.
Кровавые стихи
© Copyright: Яромир Булатов, 2008
Свидетельство о публикации №108091002301
Свидетельство о публикации №108091002301
Рецензии