Осень в роли режиссера

Мысли тополиные, как листья,
Потускнев, срываются к ногам.
С прожелтью прищур. Улыбка лисья...
Это - осень. В сны пришла пурга.

Прошлое и будущее спутав,
Погружаюсь в спиртовой раствор
В мире клоунов и лиллипутов,
В мире плесени и глупых ссор.

Эти песни тошнотворно слышать,
И в душе - шарманка поржавела.
Щелкнуло, сломалось и заело.
И я вижу: мир намного тише.

Май не снится, декабря не надо -
Я в бесснежье часто вижу смерть.
Сдвинув занавески листопада,
В морду б той лисице посмотреть...

Ведь под взглядом глаз ее остылых
В свежести осенней круговерти
Я однажды вдруг тебя забыла,
Сквозь туманы - даже не заметив.

Все запуталось, как леска в тине,
Жизнь - спектакль одного актера.
Мрак на сцене. В окна ленты сини
Лезут через драповые шторы.

Рамы заколочены крестами,
В нитках паутины - подоконник.
Кем мы стали... кем теперь мы стали?
Черно-белой пленкой кинохроник...

Расколоть бы к черту эти стекла -
Пусть летят под кресла листьев перья.
Только декорацией поблекло
Все вокруг. И просится: "Не верю!"

Тротуар - шунгит с дождливой слизью.
Вечер в дымной шкуре - под забором.
С прожелтью прищур. Улыбка лисья.
Это осень - в роли режиссера...