не писать стихи надо, не по стеклу босыми руками
не бросаться из окон глазами тяжелыми в небо
все бессмысленно с первым прикосновением бритвы Оккама
все безвредно, как засыпаешь и медленно обращаешься в небыль
неритмичны и дороги, будто шлюхи в красном квартале,
выползают из бессознательного неудачные спутники жизни
не метаться бисером, не вгрызаться горлом в детали
и, конечно, не быть поэтом - при нынешней-то дороговизне
город дышит, душит, наваливается, по первому зову
отвечает сигнализацией на сложенные наспех строчки
говорит - важней, чтоб внутри ничего не работало сверхурочно,
превращаясь по воскресеньям в земной прототип Иова
город дышит натужно, надушенно; и слова немеют,
подпирая смурными стражами уличные пустоты
если кто-то когда-то и станет немного выше - то кто-то,
кто, на счастье свое,
ничего внутри
не имеет
мозаика
© Copyright: Тридцать Миллилитров Молока, 2008
Свидетельство о публикации №108090803536
Свидетельство о публикации №108090803536
Рецензии
Да.
Спасибо.
Ещё.
____________________________________
Ваше сообщение слишком короткое (менее 16 символов). Напишите более развернутое сообщение.
Адам Асвадов 12.09.2008 23:39 • Заявить о нарушении
Спасибо.
Ещё.
____________________________________
Ваше сообщение слишком короткое (менее 16 символов). Напишите более развернутое сообщение.
Адам Асвадов 12.09.2008 23:39 • Заявить о нарушении