Они не ждут команды «Марш!»,
Идут с небес легки и хрупки,
Но чаще валятся, как фарш
Из сумасшедшей мясорубки.
И мрет дыхание в зобу,
Когда поток стремится в кузов
С истошным криком «Зашибу!
Поберегись! Не стой под грузом!»
Его напор не прекратить,
Как не вернуть в обойму выстрел.
Его б обратно прокрутить -
Глядишь, дошли б до неких Истин,
До тех заоблачных стихий,
Где тьма черна, а солнце ало,
Откуда павшие стихи,
Видать, берут свое начало.
Но только тщетен этот пыл.
Мы убедились многократно,
Что Смысла Высшего распыл
Непрокрутибелен обратно.
И с наших аховых потуг
Нам не обещано прибытка,
И вся поэзия, мой друг,
Всего лишь тщетная попытка
Уйти за ближний окоем,
Чтоб в кураже эксперимента
Представить Истины объем
По этим крошечным фрагментам.
Еще поэзия - слова,
Что ускользают быстротечно.
И потому она жива
И бесконечна бесконечно!
О природе стихов
© Copyright: Валерий Ременюк, 2008
Свидетельство о публикации №108090801413
Свидетельство о публикации №108090801413
Рецензии
Вопрос этот труден, не нами решаем:
Наивно считаем - мы их сочиняем!
На нашей макушке (на самом-то деле)
Стихи отдохнуть на минутку присели.
\=)
Лилия Троицкая 15.12.2008 17:10 • Заявить о нарушении
Наивно считаем - мы их сочиняем!
На нашей макушке (на самом-то деле)
Стихи отдохнуть на минутку присели.
\=)
Лилия Троицкая 15.12.2008 17:10 • Заявить о нарушении
Спасибо, Лиля, за стихи!
Они опять ушли в верхи...
:о)
Валерий Ременюк 15.12.2008 17:23 Заявить о нарушении
Они опять ушли в верхи...
:о)
Валерий Ременюк 15.12.2008 17:23 Заявить о нарушении