Эпитафия Поэту

Жизнь проходит мимо,
Сижу я у окна.
На девушек смотрю красивых,
Что шастают туда-сюда.

До сих пор один я,
Не принятый ни кем.
Задуматься решил я,
Что будет если вдруг умру.

Никто не вспомнит обо мне, и не помянет
Уход из жизни этой, серой, злой.
И на могиле одинокой цветов не будет, ничего,
На камне вечном, там будет пусто.
Так как не знал меня никто.
Чтобы не было такого, себе я сам там напишу:

"Родился там-то, помер там же,
Что сделать, такова судьба.
Учился, вырос, стал работать,
Как в жизни этой уже давно,
Заведено. Хочешь жить - совершай работу,
Порой не нужную совсем.

Не воровал, не пил и не курил.
Стихи писал, рассказы, песни.
Немного на гитаре поиграл.
Влюблялся, но так и не нашел,
Ту самую, свою любимую,
С который жизнь бы всю прожил.

Поэты нынче не нужны,
Им подавай богатых, алчных и дельцов.
Без счастья, мыслей и хлопот.
Ну что ж, не мне судить, их право.
Романтиков век уже прошел.
На порядок мира, зла я не держу.

Так надо, в неравенстве идет борьба.
Но так хотелось, чтобы дома,
Меня с работы кто-то ждал.
Но этого не будет, я знаю точно,
Свою судьбу не изменить.
Устал, пора прощаться!

Но напоследок, скажу вот это про себя
Я поэт, я умер бедным, и это эпитафия моя!"