Сырой земле, поклон
отбивши,
Приставив руку к
голове,
Побрел курортник -
Воин бывший,
ГодА его уже не
те...
В паху кольнуло,-
"Чё-за
дело?"
Коленка хрустнула
слегка.
И как-то робко и
несмело
Он посмотрел на
облака...
Щемило сердце,
Жарко стало,
И закурив,
привычно - враз,
Молчал... и
осень пробежала
По
серпантину мутных глаз.
А
мотылек летел по небу,
Не
думал, в общем, ни о чём,
Не
знал, что взгляд чужой,
несмелый
Его "ведет" в краю
родном.
Он и "Букварь"-то
не осилил,
Поскольку
"нафиг" он
ему,
И нИ прочел он,
простофиля,
Ни строчки мудростей ко сну.
Одно-лишь
знал мотыль
треклятый,
Его с дороги не
свернешь!
Похабство - не в
честИ СОЛДАТУ,
Да и,
пожалуй,
злая ложь...
Мотылек - гусеница крылатая...
© Copyright: Глеб Сталов, 2008
Свидетельство о публикации №108090703022
Свидетельство о публикации №108090703022
Рецензии
