По дороге домой

всё-то дёргаешь бытие за ниточки… глупо… путаешь, теребишь…
не к душе… неопрятная кромка леса… мохнатый край
посредине мира, в столице этой… ну… как ее бишь?..
ты стоишь, и подходит осень, на ту похожа… под мухой… уже с утра…

буква черная, жирная, шумная, ползает по стеклу,
ищет места себе, пропитания, смысла, участи, букваря,
или просто пару, а та ползёт себе… где-нибудь там в сен-клу…
и не встретятся… так… незаметной жизнью, ненужной смертью молча поговорят…

просто парой мостов, невзначай, с кем-нибудь, как ты перекинутся на бегу…
и не сыщешь опять... всё плывёт... всё течёт, всё меняется, всё вода,
всё огонь, всё земля, всё ветер… ищет взгляд твой в людском стогу,
а ты смотришь бессильно, как «некогда» клик спустя становится «никогда»…

марш-броском... без вещей... вдоль свищей по окопам водопроводных войн,
в глиноземье родном… в е-4 едва что-то близкое нащупывая стихом,
ставишь вешки, слова втыкая в рельеф декорации, в типа вой
тесноте малагабаритной груди... не в обиду... выталкивая из горла ком…

что же истина? боль?.. наркоз?.. или солнце в глазах стрекоз?
комариный Искус, роса в ложбинке у августа под крылом?
или неба просвет синюшный в тетрадной клеточке, где пророс
незнакомый отважный почерк, согретый слабым твоим теплом?…