Письмо

«Здравствуй. Пишу, как ты просил.
Все в норме, я тебе сообщить спешу.
В дом твой никто не заходил,
А почту на столик в прихожей отношу.
Все как обычно.
Правда, скрипит половица,
У входа.
Не важно, ведь уже даже лица забыты.
А что уж до чувства,
До любви, которая забита.
Ладно, письмо – это искусство,
А рука набита.
Талант не пропьешь, знаешь.
Ты давно не отвечал.
Наверное, не так сильно скучал
Если не строчки себе не позволяешь.
Да ладно, прости, это в прошлом.
Слова и обиды. Я все забыла.
Мы живем в отношениях более сложных,
Я об этом часто тебе говорила.
Ты, наверное, скоро вернешься.
Я тебя просила не раз.
Ну…. Хотя бы звонком обойдешься,
Чтобы не встретить моих родных глаз.
Поговорим. О том, что было.
Не о нас, о том, где был.
О том, кого память твоя хоронила.
О том, кого ты давно позабыл.
Пора. Я закончу писать.
Уже скоро рассвет,
И мне нужно вставать.
Прощай.
Уверена, с тобой вновь сможем посмеяться.
И под шум сквозняка, и скрипа половиц,
Забыв про все на свете просто обняться, мой любимый принц.»

Письмо упало с рук.
Он знал, что грешен перед ней.
И, чувствовал вкус губ
Той, что преданнее всех.
Он не любил лишь в ней одно.
Упрямство и стремленье к цели.
Ему ведь было все равно,
Что день за днем прошли недели.
А она так и не получила ответ….