Темно. Внизу - мертвая улица,
Огни разноцветных витрин…
И, стоя на крыше, любуюсь я
Каких мы достигли вершин-
Асфальтом земля замурована
В безмолвной печали своей,
И спим в своей крепости-дома мы,
Закрыты на сотни дверей.
Деревья стоят, все обрезаны,
Как нравится нам, а не им.
Смогли говорить они если бы-
Сказали бы матом одним.
Животные выжить пытаются
Средь мусора и нищеты…
А люди вокруг улыбаются,
Дел рук своих видя плоды.
Вода, для питья непригодная,
Загажена всякими ядами.
Ее, а не водопроводную
Попить попросить людей надо бы.
Мы сами уже задыхаемся
В «прогрессе» научном своем
Свалить на других все пытаемся,
Что в нас вся вина - не поймем.
Считаем, что подвиги бравые
Вершим, как и наши отцы.
Во всем и всегда лишь мы - правые.
Какие же мы - молодцы.
Каких мы достигли вершин
© Copyright: Тень На Страницах, 2008
Свидетельство о публикации №108090601284
Свидетельство о публикации №108090601284
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.