Всё как-то не так, всё наискосок,
Ивашка – дурак, а пуля в висок.
И ветер больной пригнал облака
На берег реки.
На белом песке сидит у воды
Безумный поэт – сжигает труды.
Бумагу в огонь кидает рука –
В погибель строки.
Он слышит звук, проникающий в мозг,
И всё вокруг вызывает психоз –
Не от того ли, что с головой
Разорвали связь?
И ночной кошмар, породивший крик,
И особый дар, и больной старик…
В предрассветной мгле только волчий вой
И людская грязь.
Так гори же, гори пламя до облаков,
Забери, забери отголоски стихов,
А когда придёт расставаться миг –
Забудь навсегда.
И на белом песке, где сидел поэт,
И в седом виске по прошествии лет,
Не остался след, только громкий крик
И живая вода.
04. 09. 2008 г.
Гори
© Copyright: Игорь Собенников, 2008
Свидетельство о публикации №108090500297
Свидетельство о публикации №108090500297
Рецензии