Парапеты расписаны белой замазкой,
Что как лимфа застыла на железных руках.
По мосту пробегают, исчезают за станцией
Поезда, погружающиеся со вздохами в прах.
Дрожь железных ладоней,сжимающих небо,
Над свинцовой поверхносью холодеющих рек,
Отдается в душе, чем-то пепельно-серым,
Что нельзя разглядеть из-за сомкнутых век
Воздух рвется, не выдержав аргентумных капель
Рассекающих ткань чьей-то дикой души
И наружу, так больно выходит высокое,
Очень чистое,горькое как цветок полыни.
***
© Copyright: Анна Линсе, 2008
Свидетельство о публикации №108090403652
Свидетельство о публикации №108090403652
Рецензии