Точилка из сердца

Прости меня, ГОСПОДЬ, я слишком мало
Прошу прощенье за слова весны…
Прости, что маяком Ему не стала,
Хотя и жгла сигнальные костры…

Прости меня, за слезы и гордыню,
Когда я злилась, что не повезло…
Что я несла упрямо по пустыне
В надежде на мираж свое весло…

Любовь ТОБОЙ придумана в смиренье,
Но рабства я поставила клеймо…
Прости меня, ГОСПОДЬ, что на колени
Не для молитв вставала на окно…

Прости меня, что боль – всему причина,
Что штопаны лохмотья у души…
Я след от пули в сердце наточила,
Чтоб в нем точить стихов карандаши…

Храни Его, ГОСПОДЬ, Он не виновен,
Что сердце для другой не сохранил…
Что Он любил единственной любовью,
Что он не ту когда-то полюбил…

Ту, что была примером сотне бестий…
Иллюзии кормила лишь с руки…
С Его груди сорвала ночью крестик,
Нарушив пломбу у грехов чеки…


Прости меня, ГОСПОДЬ, я так устала…
За каждое добро, что где-то зло…
Не за того, кем я Ему не стала…
За тех, кем становилась для Него…