Прошитый отблеском красного шпиля,
Попрад втекает в рябиновые аллеи,
И как в рдяных пальцах глупеньких поварят,
Выгибается аркой лебяжьей шеи.
Повсюду в венцах из шелестящих листьев,
Словно мудрецы, хмельные от счастья,
Густо-красным вином осенним
Горы, горы принялись угощаться.
В вышине облака, как тюки с бельём херувимов, - лиловы,
Я лежу, поцелуи листиков жёлтых, как монетки на мои опадают ресницы,
Не заметил я серебристой звезды, промелькнувшей аркой,
Или взмахом кнута погнавшей в пустоту свою колесницу.
Знаю, были одни лишь уста, что легко сдували мои огорченья,
Этих губ два животика вспухших грусть-тоску разгоняли чудесно,
И любви нашей крошево мчалось тогда по теченью.
Ах, зачем меня осень целуешь, ах осень, у речной излуки небесной...
Ежи Харасымович. Осень на Попраде
© Copyright: Валерий Шамов, 2008
Свидетельство о публикации №108090403105
Свидетельство о публикации №108090403105
Рецензии