Проза. Читаешь ли Ты мои стихи, Бог

Ты знаешь, я пишу для Тебя…
Я, такая несовершенная, слабая, хромая внутри и далекая…
Из мышечного мешка, под названием сердце, выбрызгиваются
капли Любви и Света…,
которые дают жизнь мне самой.
Читаешь ли Ты мои стихи, Бог?
Могу ли я порадовать Тебя ими?
Ведь говорят, что любовь должна находить свое выражение….
Разве мы не поэтому...качаем малышей на руках.
Когда им больно. Даже если им 6,5 и они ростом уже больше метра…
Или просто кого-то прощаем на сто обид вперед.
Лишь дав обещание однажды: никогда не обижаться…
Ведь это Ты…. Первый… . Пошел сам на крест….
Добровольно… Доказав свою Любовь к нам так ясно,
что теперь ни у кого не может быть и тени сомнений…
Разве можем мы быть теперь не уверены в Твоей Любви…?
Недавно я хотела объяснить крохе…, что я буду чувствовать больше любви…,
«если ты помоешь за мной посуду, когда я устала, чем будешь приставать
с обниманиями рано утром…, когда я с утюгом и опаздываю на работу»….
Хотя может я не права…?
Ты говоришь со мной в моих стихах. Ободряешь меня.
Обличаешь. Жалеешь и ругаешь. Обнимаешь и ставишь в угол….
Могу ли я порадовать Тебя стихами, Бог?
А может все совсем иначе…А может, наоборот…
Ты говоришь мне: «Ален, могу ли Я порадовать тебя «твоими» стихами?».
Может, на самом деле, не я спрашиваю у Тебя
«Читаешь ли Ты мои стихи, Бог?»….
А Ты…..
Тихо шепчешь…
«Читаешь ли ты сердцем Мои стихи, Ален…?».

3-4.09.08
аа