Вот моя смерть стоит на пороге

       Вот моя смерть стоит на пороге

Вот моя смерть стоит на пороге.
Что же вы, слуги, столпились гурьбой.
Незнакомку приветьте: она только с дороги.
В дом проведите, посадите за стол.

Предложите в бокалах лучшие вина
И явства несите на подносах стремглав.
Ваши пусть видит веселые лица.
И не страшитесь ее – она ведь – моя.

Вернется к бедняжке прежняя сила.
Лишь не пытайтесь взглянуть ей в глаза.
Взор под вуалью она заточила,
Но пылает за ней, как нимб, красота.

Заведите простую, пустую беседу.
Мне бы только подняться с одра.
Все не ложится последняя сцена.
Проститься придется видать без письма.

Здравствуй, моя темноокая жрица.
Здравствуй, и ты мой неверный поэт.
Заглянула к тебе: право, не будешь сердиться.
Свиданье с тобой всегда – это честь.

Слышала давече, даже намедни,
Уставшая в муках, не твоя ли душа
Призывала меня от докучной болезни,
На зов твой далекий я и пришла.

Живешь для поэта на свете давно.
Не великий талант, как будто зачах.
Уж лучше на взлете. Так не все ли равно.
Зачем же ты просишь еще один час?

Пребываешь и ты в плену ветхих строк.
Безумец, очнись ведь пришла навсегда
Хотя этот час просил и Софокл.
И даже отец – Александр Дюма.

Знаешь ли ты всех своих дел,
Оторви свою руку от грешной страницы.
Но на смертном одре писал и Мольер.
Таких же, как ты, глупцов вереницы.

Отчего не ищешь спасения в бегстве.
Как на закланье идешь во весь рост.
Все вы сгорите в адовом пекле:
И Шекспир, и Вольтер, и Гете, и Скот.

Не признаете другого исхода.
Ты и сейчас не смотришь в глаза.
Напиши, что смерть ждала тебя у порога.
И прибавила к часу еще полчаса.

Мой дом опустел разбежались все слуги.
Кто сразу почти. Кто ждать перестал.
Расползлись, словно змеи, гремучие слухи:
У хозяина был со смертью роман.