Ночь немую краску стеллит,
Под ноги бросив этажи.
Твой мрачный разум не изменит,
И просишь ты: «Скажи, скажи…»…
Но рок лишь освещен надеждой,
Той, что через секунду нет.
И сердце молча, безмятежно,
Закончит ход ,о, юных лет
Которых, ты брезгливо свергнув,
Клянишь себя, но вторишь «нет».
Как в грудь клинком себя повергнешь,
Потушишь ты в зеницах свет.
Шаг… О, Бог Мой, не простишь ты,
Да и самой ведь не простить.
Не быть всему, как было прежде,
И нет уж смысла в слове «Жить»…
Быть… И окрылённым откровеньем,
И не повергнутым в сомненье,
Свой лучик света отпустить…
Испить сосуд, и пораженья…
Нет! Не просто ведь нежить!
Любить… И рай сомненья,
На этом крае победить… И быть
Сильнее искушенья…
В последний миг себя простить…
Не зря, наверно слишком рано,
Тебе пока что умереть…
Плачь, теперь любить не надо…
Плачь… Но этих слёз не утереть.
Апрельская не шутка
© Copyright: Антоний Беляев, 2008
Свидетельство о публикации №108090300069
Свидетельство о публикации №108090300069
Рецензии