странички из дневника

Что же все-таки происходит вокруг...
Словно мир замкнулся и в середине этого замыкания мои мысли и я.Не живу,не двигаюсь,копаюсь внутри и снаружи и не могу вырваться ни туда,ни сюда.Понимаю всё,согласиться не могу.Непокорность живёт во мне скрытым титаном и держит меня в своих тисках,как узника держит его камера.
Я не могу согласиться с Эммой,которая смирила свою гордость и приняла место второго сорта.Это дало ей другое право, она построила дедовщину вокруг себя уничтожая вокруг себя любое шевеление мыслей. А я непокорна,но труслива и это убивает меня ещё больше,но это наверное не я,а моё подсознательное пытается периодически спасти мою жизнь в переносном и в прямом смыслах.
Твердолобая,я иду на рожон.Кто его знает какие ферменты образуются в химических реакциях моего тела,но сегодня точно,я наркотически подвязана к выбросам моего адреналина.Во мне завязались в один узел Космодемьянская и Карбышев.Дитя литературных образов или как там сказал Давид- ребёнок Русской трагедии...
Если бы было всё так просто,нет же запуталось,перекрутилось,сдавило и не выбраться.
Ребёнок,вечный ребёнок с глазами ангела и черно-белой кожей.
Мои мысли как всемирная сеть простираются от прошлого,теряются в настоящем и зависают перед будущим.Мамардашвили прав,мы всегда совершаем одну и ту же ошибку,и как правило,не задумываемся об этом.Когда мама учила меня писать,она говорила-Делай это упражнение десять раз.У меня шикарный почерк на всех языках и англичане удивляются,и израильтяне,про наших я не говорю,нас тренировали,дрессировали,словно всю оставшуюся жизнь мы будем работать египетскими писцами.
 Одна ошибка- это то самое упражнение,вначале ты делаешь её с помарками,а потом,ого...Она становиться просто виртуозной.Я совершаю виртуозные ошибки,просто гений ошибок.Когда всё это началось.Я даже помню!Когда отец назвал меня моим именем.Как можно было брюнетку назвать Светлана.По моему,они ни о чём не думали.Хотя впрочем и было ли чем.Но ведь чёрт бы их побрал,они ждали меня 4 года.Всё так странно переклинилось в моей судьбе.Имя дали наоборот,родили в день революции через 41 год. Наделили меня всем,никто не задумывался,что было то и пичкали в генетические клетки...Может Я от этой неразберихи сейчас захлёбываюсь.
А как воспитывали,впрочем, воспитание упало на маму,детский сад и прочие организации.
Маму помню совсем мало,всё больше одна или в садике,или с кем-то.Но потом на каком-то моменте воспитание угодило в мои руки и уж я старалась от души.Но ведь нормальные девочки шли на танцы,гуляли,почему я закрыла себя в душной библиотеке,какое спасение я искала в книгах,но так видимо и не нашла.
Зато мой кот определённо что-то нашёл во мне.Мэри говорит,что я жертва животного мира и никого наши животные не любят как меня.Конечно,Фрей,кот египетский,норов у него строгий и неласковый, но ко мне он имеет необыкновенные симпатии,собака периодически возмущается,как мол так-женщина моя,а ты тут припёрся и права качаешь.Когда они делят меня,это не драка кошки и собаки,это спокойное внутрисемейное собрание,но почему-то голова Фрея всегда в пасти у Шона.Животным хорошо,они не имеют выкрутасов в голове,и для них этот мир определён чётко и ясно сытостью или голодом...
А мы, может и мы имеем чёткие критерии сытости и голода,может мои мысли просто от духовного голода.Ох уж мне этот голод любого типа,ну просто кошмарная вешь!Просто кладезь адреналина,который так и толкает тебя что-то вытворять или творить.
Или творить и вытворять одновременно.Почему-то потянуло на прозу.До этого были стихи.
Рваные,резкие,болеобразные как схватки,но теперь всё внутри забито-задушено,темно и сухо и вокруг сухо до стона.Ни любви,ни влюблённости,только какая-то одичавшая страсть,когда руки застревают в глине.Мои стихи теперь глиняные.
На стене Серёгин портрет.Он тоже страдает в этом моём зарубежье.И я страдаю.
Серёга,ты помнишь как всё начиналось...
Всё началось с моей встречи в автобусе.Сидели мы с Леной.Две бывшие одноклассницы и болтали.Так ни о чём,только вдруг Лена мне сказала.
-Ты знаешь,а Серёжа-то умер два месяца назад.Словно меня тьма задавила.Липкая,холодная,мои губы одервенели,я вроде как всё видела,и автобус не стал квадратнее, и Лена продолжала говорить,но внутри меня повторялась эта фраза...Серёжа умер,Серёжа умер...
Кто-то шептал,
-Такого быть не может... Кто-то кричал...
-Такого не может быть...
Потом несколько дней позже,я щла по гулкому коридору университета.Я и теперь там гуляю,но уже в своих запутанных непонятных снах.А тогда реально и вижу,вот он, мой Серёжа на портрете улыбается своей спокойной улыбкой,а я также спокойно достаю ножик для заточки карандашей и очень аккуратно вырезаю портрет из рамочки,не чувствуя ни стыда,ни угрызений за своё поведение.Просто так надо,просто тогда Я решила,что ты едешь со мной и мы уехали.
Всем осталась память,а мне твой портрет.
Сегодня такое голубое небо и маленькие облака прицепились как куски старой ваты.Это потому что осень,а совсем недавно солнце раскаляло асфальт и он зловонил. Хочется дождика.Где-то там, дома,льют не дождики,дождищи и в домах сыро. Ольга пишет,что прилагает все усилия по борьбе со стуком зубов.Россия! Как всегда.Вчера,сегодня,завтра...
В деревнях,наверное,уже топят печи.
Я помню одно деревенское утро.Нечеловеческая тишина,тявканье сонных собак и в сарае мнуться,чмокают, тяжело дыша вялые коровы...
А здесь,в этой виртуальной цивилизации,даже смешно...Корова как приход инопланетянина сопровождаемый безумными взглядами и восклицаниями.Что же вы,цивилизации,забыли кто вы такие,откуда пришли,кто ваши предки.Можно подумать всю свою жизнь булки с деревьев снимали.Даже страшно иногда,какое-то дурное безумие.
- Не трогай корову она может быть заразной...
-А что разве можно хлеб дома делать...
- Это что такое за растение.Помидоры...Что вы говорите...
А помнишь,Серёга,наш первый дом.Ночь.По крыше как автоматные очереди.Дождик.И капли падающие с потолка,такое ощущение,что каждая весом в пол-тонны,упадёт и раздавит в тёплое мокрое пятно.
 Заболела я уже здесь,в следующем доме,похожем издалека на белый несущийся по волнам корабль,алых парусов ему не хватало.Огромный запущенный сад,ореховые деревья под тяжестью урожая.Отец хозяина,старый парализованный дед,всё время боялся,что дети соберут все орехи.
Жаловался.Алёшка ещё сказал-Мам,почему евреи такие жадные...
Я рассмеялась.
-Знаешь,сынок,однажды Я случайно подслушала занимательную лекцию в нашем университете,почему-то нам в своё время не говорили этого,может в наше время мы все братьями были,потом выяснилось,что есть ментальные особенности свойственные каждому народу...Кто его знает ментальные ли они,эти особенности, или мы их сами выдумываем.Вот цвет кожи виден сразу,а всё остальное как бесплатное приложение.
Сегодня такая страшная миграция,сегодня говорят про Third Culture Childs какие уж тут ментальные особенности.
Так-то вот по-научному пришлось мне выходить из щекотливого положения,ну да бог с ним с эти положением,дедом и орехами.Дети сказали,что орехи жирные,поэтому хозяйка такая толстая и перестали их собирать.
То лето,когда я заболела,было странно необыкновенным,исчезли остатки туристов.Магазин,где я расписывала стекло опустел,зарплата появлялась как праздник.Мы стояли на грани закрытия.Наш хозяин напоминал живого зомби,словно остатки его мозгов испарились как утренняя роса.Хозяйка не появлялась вообще,видно была занята работой.Она поняла что на фоне общего кризиса можно всё потерять и ушла работать в школу.Тогда Я думала-О! Школа,это не копейки минимальной зарплаты,которую ты меряешь в первый день получения,потому что,во второй день удовольствие пошуршать денежными бумажками уже не будет,бумажки исчезнут в долговых ямах.
Но зато в магазине появлялась другая женщина,волосы которой я обнаружила на столе хозяйского кабинета.Плоская и темнокожая марроканка.Этого увлечения моего босса я одобрить не могла,как и не могла согласиться с его изменой.Босс получил тяжёлую по-сибирски оплеуху,после которой как мне подумалось,моя участь решена,но ошиблась.
Зато я заболела и никто не знал чем.В госпитале один врач прошептал другому-Что же такое словно она умирает,а мы причину найти не можем..И меня с миром отпустили словно умирать домой.Мир превратился в сплошную карусель,но в душе моей твердо кто-то требовал балагана.
Ты помнишь,Серёжа,как однажды ночью я открыла глаза и первый раз за три недели чётко и ясно увидела луну на небе.Мне хотелось встать и подышать ночной свежестью,я рискнула каким-то образом подняться и тут же потеряла сознание.А утром,я попросила дочку купить мне глины.Тот день стал днём моего возвращения назад.Душа рвалась к балагану,а тело ещё было слабо словно тело тряпичной куклы. Фраза из фильма -Калина Красная-где герою сообщают,что зал для разврата готов,не давала мне покоя.Конечно,не к залу рвалась душа моя,и не к разврату,но мне так хотелось жить,открывать ночью глаза и видеть луну.
Мари приняла мою просьбу со странным взглядом-Мам,какая глина,ты не держишься на ногах.
Но Я была неумолима,-Я обещала дяде Серёже,прошло четыре года,а я ничего не сделала...
Ты знаешь,Мари была права.Я понимаю почему она посмотрела на меня как смотрят на умалишенного так жалостно-жалостно...Наверное,она решила,что болезнь каким-то образом повредила мне мозги,вернее подвялила их немного...Бедная девочка пошла покупать мне глину.
Потом Я помню как я собрала все силы и тянула влажный холодный кусок.Я так хорошо помню благодать этого куска.
Был такой смешной момент в моём детстве,когда будучи ученицей художественой школы,я стояла возле чана,где покоилась аккуратно обложенная мокрыми тряпками груда,тогда я представить не могла как могу дотронуться до всего этого.
-Интеллигенция вшивая,-ругалась дома мама.От глины её понимаешь ли тошнит.
-А я не могу это нюхать,мне правда плохо,-оправдывалась я, напрочь отказавшись спускаться в ужасный подвал,который назывался -Класс декоративно-прикладного искусства.Делай что хочешь,я больше туда не пойду.Спасибо учителям,который нашли выход из положения и я сделала работу из папье-маше.Вы тогда что-то лепили и когда я видела ваши руки меня каждый раз тошнило.А потом кто-то начал бросать глиняные шарики,они маленькие,сырые липли к рукам и я орала нечеловеческим голосом,правда наш учитель быстро восстановил порядок,объяснив что глина в школе на вес золота,и не дай бог,он кого-нибудь увидит за этим грязным делом,руки прочь и голову туда же.
Видишь,Сергей,мне потребовалось тридцать лет,чтобы узнать где хранилась все эти годы моя любовь.
Каждый день я требовала чтобы дети тащили меня к столу и что же я там лепила,не знаю,не помню.Только помню,то что лепила Я ломала тут же и просила никому не говорить.Да,ладно,даже если бы кто-то и узнал,было бы не так стыдно,потому что главный стыд у меня хранился перед тобой.Я смотрела как ты улыбался и мне казалось,что ты хохочешь глядя на меня.Но удивительно и странно,я хотела одного-лепить,словно в кусок глины таилась некий магнит.
А ничего не получалось.Потом приехал Петя.Одесский керамист и художник.
Петя приезжает уже четыре года.Но тогда он стал моим злителем.Мне требовалось,чтобы кто-то разозлил меня до самого основания и у Пети получилось это как нельзя лучше.
Стоял душный парной август.Петя ходил вокруг меня и ворчал,оправдывая своё ворчание тем,что я пишу себе,так и надо писать дальше...
Но краски и полотна не притягивали уже так,как тянул к себе пакет,стоящий передо мной.
-Злой ты,ПЕтя,вместо того чтобы обьяснить,ты меня просто как манную кашу по тарелке размазываешь.Удовольствие?
-Так спрашивай...
-А я не знаю,что спрашивать,я же ничего не знаю...Такими были наши диалоги.Потом он уезжал вдоволь наворчавшись,а мои громы и молнии,летящие ему в след,толкали меня действовать.